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subtilité de la roue qui tourne.
libérez les hamsters.

je rentre de guerre.
je vais te défoncer ton gros cul.

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vroum vroum.

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la pesanteur dans l'arachide.
et la gravité en pommade sur la langue.


l'estomac.
me pend.

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je bois de la Despé et je me putain mande pourquoi t'es dieu pas encore mort.

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réaliser à quel point tous les jours je suis né trop tard.

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toujours pas de fièvre et pourtant.

tout est en train de mourir.

même le manque de temps n’a plus le goût de deuil. de toute façon ça s’est trop dit, que c’est ce qui ampute les orteils. c’est la mort dans ton cœur oui.

molle la chandelle sans vœu de pitié.

Denis passant murmure

« toi, toi, toi… toi tais tes yeux putain »

ça fait combien de temps que je suis pas rentré dans une église ?

le monde à l’imparfait. j’aime bien, ça me fait des ballades, en moins sacrificiel. l’avenir je suis déjà , en plein, et dedans ce n’est pas mieux qu’autrefois. brûle ses dernières plumes sous les bras ce que la pudeur d’instinct simplement laisse à hauteur du silence.

j’ai plus d’antennes.

Prosper, défait ses lacets à genoux et s’enfile terre à terre deux ou trois jours de misère – pour m’ajuster – dit-il – le caillou sur les nerfs.

encore que l’indifférence se manifeste.

cela dit il aura fallu plus de vingt ans à Prosper pour manifester de ne pas manifester, de ne pas faire la fête, de ne rien ni même pas, sans déconner.

disparition. phénomène reconnu dès la manifestation du manque.

autant dire qu’à l’ère de l’aspartam c’est pas la langue qui décolle.

même si tu bouffais la terre entière pour un sucre, un thermomètre planté dans une carie plantaire.

anémie globulaire.
tachycardie pustulaire.

le givre s'est installé - c'est bien ma seule rigueur,

Denis said.

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